Cristina Mix

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2011-12-19T17:11:00.000-03:00

2011-11-26T19:48:00.008-03:00

VIAJE POR

UNA MISIÓN: “

MALVINAS POR SIEMPRE”

Compartir un viaje a través de la escritura y lograr en plenitud la importancia del mismo, es difícil. Cuesta definir esa parte de nuestra historia tan cercana y dolorosa, es una franja de misterio que nunca quedó aclarado del todo, aún existen silencios.

Los días pasaron pero no puedo dejar de recordar el viaje de trabajo, al que yo califico de aprendizaje, fui al sur de la provincia de Buenos Aires, voy a contar lo que realmente me motivó emprender ese viaje, conocer, aprender.

Exclusivamente enaltecer la próxima conmemoración de los treinta años de la recuperación de las Islas Malvinas. El 2 de Abril de 1982 de la ciudad de Laguna Paiva partieron 34 jóvenes , contando a la fecha tristes pérdidas entre ellos, veteranos de guerra, movilizados y militares por decisión propia, considero que es un número importante para la localidad, cuál importante deberá ser el homenaje a nuestros héroes , sin olvidar la familia de cada uno de ellos.

Quiero destacar mi visita a la ciudad de Mar del Plata con el orgullo y honor de conocer y estar junto a héroes nacionales, hombres con historia de mi país, Argentina. Estuve con integrantes de la Agrupación Suboficiales Submarinistas Argentinos (A.S.S.A.) en la solapa de mi camisa blanca lucí con destellos de

orgullo la medalla obsequiada, emblema de submarinistas. Subimos y bajamos en el ascensor del edificio recorriéndolo, reliquias de otrora, placas recordatorias, alusión de otros tiempos de legítimo orgullo, retratos de submarinistas en eterna patrulla por las Islas Malvinas nos acompañaron con sus miradas, cada uno de esos hombres comentaban, volvían a comentar, repitiendo la historia, no fue otra cosa que lo que fui a buscar, investigar para informar, seguir descubriendo lo que ya se sabe en la memoria de la Patria.

Ser parte de la organización “Homenaje a nuestros héroes” me permitió solicitar material para brindar a la comunidad educativa y público general, recibí películas, documentos, libros, también ediciones de la revista “Periscopio” y me encontré apretando manos, conociendo uno a uno con sus historias y submarinos, hombres de distintos lugares del país sobrellevando luchas, unidos de pronto a la alegría de encontrar a alguien en ese lugar con quien compartir el amor a un pueblo “NARÉ” Adolfo Roberto Schultz fue radiotelegrafista del submarino A.R.A. Santa Fe, en su niñez vivió en Naré ,el lugar donde nací, además algún submarinista preguntó por algunos veteranos paivenses conocidos en la guerra de Malvinas.

Rodeada de hombres de valor y abnegación me sentí yo y por momentos extraña, otra. Militares por elección, con una misión: “Prepararse para la guerra para vivir en paz.”.

Invitada por Veteranos de Guerra de Malvinas, llegué a Punta Alta, visité la Base Naval Puerto

Belgrano- Dotación Perros de Guerra- Museos- Monumentos y otros.

A través de las

emociones recibidas me sentí privilegiada. Escuchar es un arte, como penetrar en el alma de las personas, donde la palabra tiene algo de mágico y despierta curiosidad rescatando olvidos. Viajar fue un placer que me permitió conocer gente y lugares nuevos, he recibido muestras de amabilidad y confianza , he hecho amigos, he pasado días muy gratos y he aprendido sin prisa, descubrí la nobleza y el patriotismo de Veteranos de guerra de Malvinas con quienes estuve, es todo uno, aún tratando a quien no puede narrar ni describir sus vivencias, cuesta tocar el tema a la luz de la historia, se glorifica pero también se teme mostrar sentimientos.

Agrupación Perros de Guerra dentro

de la B.N.P.B. tiene para mí un nombre: Raúl Alberto Altamirano, nuestro veterano de guerra, un amigo que partió demasiado a prisa de la vida y dejó en mí una deuda de honor, cada vez que nos encontrábamos o viajaba en su remisse, el tema era Malvinas. Raúl fue conscripto en 1982 “Sección Perros Adiestrados” donde el 2 de Abril lo sorprendió la guerra. El 8 de Abril partieron 20 marineros con 18 perros, el negro, (así lo llamamos, aún) cumplía la función de ayudante de veterinario, eso no le quitó estar en las trincheras hundidos junto a los perros viviendo el fragor de la guerra.

Las historias que el negro me contó son muchas, yo, me limito hoy al porqué de tomar una decisión de presentar un proyecto en la Municipalidad de Lag. Paiva rescatando una historia nuestra, lo comenté frente al Comandante en Jefe Julio Herrera, luego frente al Teniente Villalba, me escucharon con respeto y permitieron tomaran fotografías en un recorrido increíble, donde el nombre de Raúl está en un sitio destacado recordando su paso por Malvinas. Tuve el honor de conversar con quien fuera uno de sus compañeros, actualmente doctor Veterinario de la Dotación, Horacio Balestrini. Me emocioné hasta las lágrimas y sentí la presencia de Raúl Alberto Altamirano en mi mente y acompañándome.

Me sentí cenicienta sin perder el zapato, cuando frente a mi realizaron una demostración de perros Adiestrados, tanto movimiento, sentí que dos ojos no alcanzaban para verlo todo. Mi cabeza registraba tanta información que parecía una computadora tildada, por ello agradezco a todas las personas que me enviaron CD- información por correo electrónico- facebook- y otros… y cumplieron . GRACIAS

Agradezco a todos los que encontré en mi camino donde Malvinas nos unió y el apoyo de muchos me han puesto aquí, para seguir adelante.-

Cristina Mix

Noviembre 2011

2011-11-26T16:29:00.000-03:00

2011-09-02T21:16:00.002-03:00

Una Despedida del Ayer

A mi hijo César Gabriel

La primavera llegó y no estás a mi lado, te fuiste aquel día, cruzaste la calle, agitaste la mano y comencé a llorar.
Apoyada en la pared, observo en tu cama el pelaje amarillo de la gata mientras duerme, siento el silencio…cierro los ojos y las imágenes de aquel día cobran vida en mi, las palabras, tus palabras resuenan en mis oídos…”Mi titulo dice Perito Técnico Bancario e Impositivo..Y los bancos cierran, Vieja ¡Tengo que irme! Como el último tren que pasó por las vías de Laguna Paiva, no puedo quedarme mirando como los yuyos tapan los edificios del ferrocarril.”
Sentí un profundo dolor, mientras vaciaba tus cajones, vi tus manos más grandes que las mías, supe que ya no podía hacer nada, que tenías razón, quiero que seas feliz, no importa donde, sólo que seas feliz e independiente, no atado a los recuerdos de un silbato de tren como yo. Despegué el Cristo que pegaste en la heladera, aquel que compraste a ese chico de las calles de Santa Fe, lo coloqué en el fondo del bolso, me miraste en silencio, esbocé una sonrisa, no viste que tragué mil lágrimas.
Comenzaste a guardar tus cosas en el bolso, exclamando ante cada una,.un recuerdo, un regalo, una deuda.-Cuando los japoneses giren el sueldo, págales a todos…-
-Quedate tranquilo, no voy a olvidar nada- te dije- cuidate con tantas cosas raras y enfermedades, no le des confianza a nadie.-
-Ufa, mami. ¡Ya soy grande!
La gata se estiro, la acariciaste…-Te dejo la cama para vos sola, Sisi…-la perra se acercó, gimió, te rozó con su hocico, celosa o…intuyendo tu partida.
Cerraste el bolso, diste media vuelta, te miré de reojo para que no notaras que vi. Como tu mirada recorría la casa.
-Cuidalo a papi,-dijiste- él todavía no se dio cuenta que está viejo.-
Te abracé, me diste un beso. Cruzaste la calle, agité la mano, grité-¡Te quiero!-
Las mil lágrimas que tragué, comenzaron a caer.-

Cristina Mix

Publicado en suplemento “La Región” del diario El Litoral –Santa fe- Argentina
Abril 1998
Publicado en Antología Primer Encuentro Regional de Escritores
SADE: Sociedad Argentina de Escritores- Secciónal Santo Tomé- Santa Fe Junio 2005

Tecla a tecla con mi máquina de escribir

2011-07-19T18:50:00.006-03:00

Camilo Olivetti en 1908 fundó su fabrica de máquinas de escribir en Turín -Italia.

La soñé desde mi adolescencia, con el primer dinero que gané escribiendo la compré, cuando todos se inclinaban hacía la computadora, yo, acaricié mi máquina de escribir.

Rafaela Ricarda Olivetti, en mi intimidad así la llamé, se lo digo aún mientras permanece en el estuche, cada tanto la descubro, la limpio, la contemplo en su extraño color , que no es ni rojo, ni marrón y produce un encanto singular.

En cada letra una parte de mi vida quedó latente al apretar cada tecla de mi máquina de escribir, la siento quieta en su estuche negro y verde concibiendo el silencio, reposando en su melancólico destino de mi abandono en el tiempo. Fue esfuerzo, anhelo y musa, forjó versos en mi vida. En ella comenzé a escribir las historias de vidas que la gente me contó. En cada gesto brusco, notas de rebeldías, el artículo periodistico enmudeció en la palabra de la hoja anhelante que se ofreció en un desliz con emoción lenta dibujando las letras que fueron llenando las hojas dando vida al cuento, cada roce de mis dedos anunciaron un poema con golpes en las teclas , como golpes del alma, una parte de vida transcurrió con el sonido musical del timbre al término de cada renglón.

Espacio y velocidad, tecla a tecla, fueron formando palabras con recuerdos de rápidez, un rayo de sol, una lágrima, donde se expandió la mancha de mis dedos sucios de tinta y el uso del corrector. Fui arrugando papeles para seguir intentando en las cálidas siestas con el sol a mi espalda, a travéz del ventanal entre rimas y diccionarios que esclarecían las dudas alineando las palabras en conjunto matemáticos con el carro ida y vuelta prometiendo poesías en la intimidad de letras, la atrevida pasión resbaló de mis manos en la máquina de escribir de alguna carta importante dictada con astucia y porvenir, que no fue más que esperanza, realidad e imaginación, sintiendomé artesana con mis dedos enredados en cada cambio de cinta que estancó el dolor en la frase inacabada sin que perdiera la esencia de lo que fue, desmenuzada en infinitos y mudos mundos abiertos en sus teclas, en el arte de escribir a máquina.

Está allí, en el estante, siempre esperando por mí, reconosco el valor que significó en mi vida.

La cultura sigue, la tecnología avanza e impuso la computadora y me animé a usar ratón, tuve varios maestros, aunque aún se me complica, me atreví en tecnología, hice amigos a montones, descubrí muchos parientes, navegando me voy lejos, pero a mi máquina de escribir la tengo en el corazón.-

Cristina Mix

SUMANDO ALMANAQUES

2011-06-06T14:26:00.002-03:00

Reflejos de almanaques que van marcando los latidos del corazón.

La vida no es más que un camino a transitar, un viaje para algunos corto, para otros un largo camino y al final agobiados el balance deprime, la imágen decae, sólo hace falta el paso del tiempo gastando almanaques.

Yo, curtida de dolores y miserias viví el amor, el desengaño y la pérdida de la fé y los miedos me hicieron sentir muerta en vida. Contar la vida no es desear revivirla, temo al deterioro de la vejez, quiero borrar mi rabia, las culpas y las burlas de los otros, la hipocrecía que me rodea, aceptar mis fallas y no volver a fallarme, (se puede engañar a otro pero no a uno mismo). Soy humana con debilidades que no puedo apartar, conosco fracasos y esperanzas, he sido feliz y desdichada, dejé jirones de mi alma en ilusiones, guardo nombres, lágrimas y rebeldías que no me atrevo a gritar y tambien cobardías.

Sé que soy especial, cargada de nostalgias, no es ajena a mí la soledad, marcho sin rumbo con sueños y recuerdos, con un pie siempre fuera de la realidad, convertida a los ojos de otros en RARA, cómoda situación llamar raro o loca a todo lo que no se comprende o al que no hace lo mismo que los demás. Hay que ser fuerte para sobrevivir , hacer lo correcto a la conveniencia de otros, no es vivir, he trabajado siempre con la dignidad dentro de mi, jamás he obligado a nadie a aceptar mis ideas, a veces hay que ser fuertes para alejarse, otras, hay que ser fuerte para quedarse sin que la razón se vea, existen formas diferentes de vivir y cada una merece respeto.

Me hacen falta las palabras y escribir de lo imposible, lo posible está en todos los días, más allá está lo imposible, crear un poema, un cuento, esperar, compartir esperanzas y hacer tiempo mientras se construyen mitos que van creciendo en la espera fundando el mañana, tambien el adiós, el último momento que golpea el alma, está bien así de lo contrario estaría vacía.

El tiempo empuja no sé puede volver atrás, el proceso de aprendizaje dura toda la vida, la mochila pesa ajustada a la espalda, cargada de errores, una promesa que no fue. secretos inconfesables, (todos guardamos secretos) hilachas de amor, SUEÑOS: vivir en un mundo donde la mentira no exista, en un mundo donde los seres amados no mueran.

Mi espíritu vibra, se agita, tiembla mi mano rozando la tierra, dibujo mil imágenes pintando acuarelas con mis versos y mi corazón sin tiempo, porque a pesar de los números sumando almanaques la vida aún me sorprende.-

RECORDANDO A MIGUELITO

2011-04-22T21:27:00.001-03:00

La primer vez que escuché su nombre fue por una emisora de radio, la conductora del programa leyó una poesía dando a conocer el nombre del autor: Miguel Ángel Montenegro, además invitó a los oyentes a participar, asistiendo, llamando o escribiendo, debido a la distancia que nos separa, ya que se trata de una radio de la provincia de Entre Ríos, que se encuentra dividida de Santa Fe por el río Paraná, comencé a participar del programa escribiendo, luego de un tiempo se presentó la ocasión de asistir a una fiesta en la misma ciudad, Paraná, a la que se llega a través del río, surcando las majestuosas aguas marrones por balsa , siendo un paseo magnífico o bien, de manera más rápida por el túnel subfluvial, construido sobre el lecho del río. , con mi esposo viajamos por el túnel y aprovechando la oportunidad de estar en esa ciudad, fuimos a la emisora de radio, pudiendo participar de los últimos minutos del programa e invité a Amalia Granero, conductora del mismo a participar con nosotros de la fiesta, ya que allí se encontraban oyentes que ansiaban conocerla, aceptó, de esa manera tuve la oportunidad de tratarla en una larga conversación donde le comenté el agrado que me producía escuchar los poemas de Miguel Ángel, sin más, escribió en su cuaderno, retiró la hoja del mismo y me la entregó diciendo :”Escríbele le va a encantar”.
Le escribí y le encantó.
A los pocos días recibí un gran sobre marrón conteniendo a modo de carta diez páginas escritas, algunos poemas de su autoría y fotocopia de su documento, de ahí en más se produjo un ir y venir de correspondencia, llegaban más de las que iban, con mis actividades no hacía tiempo de contestar sus largas cartas, cuando ya estaba recibiendo otra, casi todas comenzaban así:” Acabo de despachar una carta para vos y ya estoy escribiendo nuevamente….”
Nos contábamos vida, secretos, sueños cumplidos y los otros, tristezas y alegrías, él sólo había cursado unos pocos años de escuela primaria, decía que era “ex” de todo, que sus oficios fueron múltiples, tenía una filosofía de vida, de tanto andar caminos, fue un ejemplo para mí, ayudándome a comprender el complejo mundo en que vivimos, recuerdo cuando uno de mis hijos partió desde éstas cálidas tierras, donde nada sabemos de mares y tempestades, hacia las heladas aguas del sur, embarcándose en un buque pesquero, le escribí a M. Ángel llena de dolor, entre otras cosas me respondió..”Tu hijo salió a cachetear a la vida, antes que la vida lo abofeteé a él”.
Palabras que quedaron atrapadas en mi memoria, fortaleciéndome por siempre, otra vez le conté de mis nietos, me contestó con un poema: “Quisiera tener un nieto”. Yo, lo llamaba Miguelito, le gustaba, decía que sabía a dulce, él, me llamaba princesa.
Un día, sonó el teléfono, era él, me dijo…”Ché, nena, mira la hora, dentro de media hora me avisas y corto”.Le contesté que no gastara tanto, a lo que replicó, “¿Gastar?... no te imaginas el placer que es para mi escuchar tu voz”.
Desde ese día, todos los domingos al mediodía llamaba puntualmente, yo levantaba el tubo exclamando ¡”Hola, miguelito”!, él respondía con su voz suave, casi ronca., “Hola Princesa”.
Entre una y otra palabra mezclaba el humor, yo reía, decía que mi risa estallaba como un cristal, escribió poemas para mí, diciendo que no era poeta, solo pintaba acuarelas con sus palabras, cierta vez, llegó a discutir con la vecina porqué barría las hojas del otoño, defendiendo mi teoría de dejarlas que el viento las lleve, hablamos de conocernos físicamente, ya que en alma y espíritu nos entendíamos, él no podía viajar por sus motivos, tampoco yo por los míos,, cierta vez me dijo..”¿Princesa, porqué no fuiste mi hija?...” con un nudo en la garganta respondí…”Pero, nos encontramos miguelito y es maravilloso”.
Así continúo nuestra amistad entre versos, cartas y conversaciones telefónicas, mensajes y poesías a través de la radio.
Un día, sonó el teléfono, era Amalia diciendo:”M. Ángel ya no puede leer ni escribir”.
Dibujé mi mano sobre papel vegetal, dentro de la palma repujando escribí.”Esta es mi mano, amigo”, la coloqué en un sobre y la despaché, pensé en que alguien le leería, seguí escribiendo, a veces pocas palabras, no importaba la cantidad, sólo que él supiera que estaba en mi corazón. Una noche, escuchando radio, me sorprendió Amalia, leía mis cartas dedicadas a Miguel Ángel, él, se lo había pedido, ella lo visitaba, católica, integrante de la pastoral de los enfermos, humana, llena de ternura, recuerdo una pregunta que Miguelito repetía en sus cartas. “¿De donde sacaran tanta ternura, las mujeres?”
Amalia volvió a llamar…”Miguel Ángel se muere, quiere conocerte, pide que te describa para imaginarte, te nombra a cada instante.”
Pasaron dos meses sin poder viajar, desesperaba pensado que partiría hacia el sueño eterno sin recibir mi visita. Al fin pude llegar hasta el geriátrico donde se encontraba, , me esperaban, el director nos acompañó hasta el patio, señaló la habitación, sentí que una garra helada estrujaba mi alma, parecía un galpón de trastos viejos, respiré profundo, sacudí la angustia que me embargo en ese momento y entré exclamando:¡Hola, Miguelito!, estaba en un sillón de ruedas, nos abrazamos un largo rato, le entregué un almohadón verde que había confeccionado para él, en el que pinté un tintero, una pluma y un pergamino con su nombre, se abrazó a él y lloró, mientras yo acariciaba sus hombros sacudidos por el llanto, cuando se calmó me pidió que lo acostara, exponiendo que se llevaba mejor con el dolor en la cama, con la ayuda de mi esposo, lo acostamos, coloqué el almohadón bajo su cabeza, Oscar se sentó en la silla junto a la mesita, él, le pidió abriese el cajón y retirará un obsequio para mí, era una tosca con forma de pensador, él, la llamó responso, la había levantado de la orilla de su amado río, cuando aún caminaba, la acepté como un tesoro que aún conservo. Me senté sobre el borde de la cama, tomé su mano izquierda entre las mías, tan blanca y suave de dedos largos y finos, me impresionaron al igual que el azul profundo de sus ojos, donde temí ahogarme, charlamos de temas variados entre gemidos de dolor recitando poesías, hasta que llegó la noche. Me despedí con un beso, él, susurró a mi oído.”Después de conocerte morir ya no importa”.
Catorce días después falleció. La misma emisora de radio que me permitió conocerlo, anunció su muerte. Fue un domingo al mediodía.-

Cristina Mix

Publicado en el año 2002 en la revista “Feria y fiesta” de Villanueva –Córdoba- España

QUERER

2011-03-04T21:33:00.002-03:00

A veces, "te quiero" se dice bajito,
otras en susurros y alguna véz
en silencio y en el grito loco,
que el mundo escuche.
En los echos simples de todos los días,
las miradas limpias de mañanas tibias,
en la compañía de las noches frías,
en las risas frescas de chicos traviezos,
en la espera ansiosa de algún regreso.
en las despedidas suspirando lágrimas,
callando dolor, resignando fé.

A veces, "te quiero"
se espera en cartas,
en algún llamado que surge en el aire.
En caricias simples que aprietan cintura,
respirando juntos saboreando besos
mordiendo la boca con lujuria
y pasión encontrada.

A veces el querer es cobarde,
se esconde en una mentira,
se estremece en locura, debilita la fé
incendiando en palabras que hieren.
es anhelo, es prisión.
A veces el amor, se termina
para volver a querer.-

Cristina Mix

PALABRAS

2011-01-21T21:11:00.002-03:00

¿Cuál es la vida con sentido?..¿ La de los locos soñadores que cren que lo mejor es la paz del alma, o la de los realistas que todo lo ven en signo $ ?...

Sentía algo en el alma pero no tenia palabras para explicar y nadie que me entendiera, a veces no sabía si estaba despierta o dormía, de tanto en tanto el silbato del tren cortaba como un cuchillo el humo flotando en el aire, hasta mucho después que el monstruo de hierro desapareciera en la distancia acunando con movimientos mi casa ferroviaria.

Un pueblo olvidado por otros, en mí, permaneció siempre en mi corazón y mente "NARÉ" allí donde nací , donde fui feliz en los años de la inocencia. Polvo gris y una calle vacía, la estación descascarada arrastra indiferencia, contemplé esas casas que el tiempo lleva en mi nostalgia lenta y melancólica, siempre dejamos rastros, una fecha de nacimiento, un número de documento, una fecha en la escuela, números, sólo números somos. Mi primer dolor en la vida fue alejarme de mi pueblo.

No hay manera de describir el dolor, el trauma que significó mi sensibilidad lo oculté detrás de la agresión para defenderme de las personas queridas que me herían mientras yo deseaba ternura.

Mi cita con la vida es en el momento en que me siento a leer y escribir, mi cita con la vida son los rayos del sol entrando por mi ventanal, que difícil es describir al dolor, no se le puede poner palabras, un día, leí sobre la paz de las constelaciones y me asombré de ver mis sentimientos traducidos en esas páginas, como un testamento, un legado de dolor trás otro, de esa manera lo ví, como una larga cadena de acero imposible de cortar y sentí unos deseos enormes de escapar de todo y de todos, dejar de recibir órdenes y acatarlas. Quiero ser Cristina y sólo ser mía.-

Cristina Mix

OPORTUNIDAD

2010-11-02T21:58:00.004-03:00

Jorge Luis Borges decía:" Un libro es necesario cuando se escribe, no por decisión del autor sino porque el libro insiste en que lo escriban, es decir, acaso se escribe contra la voluntad del autor, eso lo vemos en el caso de todos los libros esenciales que van más allá de los propósitos del autor, Cervantes quiso escribir una parodia de los libros de caballería, nuestro Hernández se propuso escribir un panfleto político y escribio un poema que sigue interesandonos más allá de los problemas de las lenguas y las fronteras.

Sorprendí a mis pensamientos con la idea que es algo que me ha sucedido, escribía sin imaginar publicar ya que ello sería un sueño, un día de 1999 escribí a El Cronista Regional que decaía, el canillita que lo vendía llevó mi carta, el director quiso conocerme y felicitarme por mis escritos a la vez pedirme que trabajara con él escribiendo sobre Laguna Paiva y su gente, dijo que iba a pagarme y enviaría un fotógrafo, jamás volví a verlo, pero sí, publicaba mis textos, yo seguí comprando el periódico.

Tiempo después llegó a mi casa Ezequiel Key actual director, había comprado el periódico, me dijo que le gustaba mi estilo de escritora, no podía pagarme aunque intentaba hacerlo resurgir, fue muy sincero, me ofreció ejemplares para la venta con un tanto por ciento de ganancia, acepté, con mucho miedo y timidez me convertí en canillita y escritora. Sentí que debía escribir las experiencias vividas, directa e indirectamente, viviendo u observando.

Mi objetivo fue extender el nombre de Laguna Paiva y las noticias referidas y el convencimiento de la importancia de lo que cuento con los matíces que aporta la experiencia de la alegría y los sufrimientos en éste arte de expresar en palabras transmitiendo la emoción escondida despertando recuerdos de un pedazo del ayer. El Cronista resurgió y apareció en internet y comenze a recibir cartas de lectores del país y extranjero, todos guiados por tiernos sentimientos y se unieron familias que hoy se comunican entre ellas luego dehaber descubierto parientes a través de mis notas.

El periódico creció y el director decidió cambiar el nombre por El Santafesino, tambien empezé a cobrar como cronista y participar en publicidades, tan necesarias económicamente pero cuánto espacio quitan, y así, como a veces deslizo el periódico debajo de una puerta, así entro a diferentes hogares, resumiendo vidas en unas hojas de papel, en pequeños recuadros, felicidad, tristezas, nostalgias, me emociono con las lágrimas de mis entrevistados se sienten escuchados, importantes y me demuestran el afecto que sienten por mi de distintas maneras. Conoci un Laguna Paiva desconocido, tuve que aprender a hablar con pesonas importantes´, aún me cuesta, tuve que hacer tiempo para cumplir con la familia y escribir lo que siento frente a éste inesperado oficio de contadora de historias, salgo a la calle observando, luchando de manera invisible indagando en la realidad del vivir con seriedad, apasionadamente, con paciencia a fin de hallar ecos de antiguas vivencias, recopilando, apreciando el esfuerzo, sin importar la clase social, todos merecen respeto, todos necesitamos de todos.

La oportunidad tambien la ofreció la radio con cuentos , poemas y entrevistas y surgieron más regalos y agradecimientos. ..¿ agradecer qué?..Soy yo la agradecida por todo lo que me brindan permitiendome entrar en sus vidas con secretos confiados y actitudes sorprendentes, como cuando las cuidadoras de ancianos me invitaron a participar en la sala cultural de A.T.E. de Santa Fe y a modo de ejemplo frente a autoridades, profesionales de la salud y público, me pidieron que contara experiencia de mis entrevistas como un incentivo para el adulto mayor despertando sus recuerdos donde ellos se sienten escuchados y yo, me siento querida.

Si bien mis escritos no pertenecen a un libro de literatura, siento y comparto con las palabras de Borges:"literatura necesaria y esencial."... y han llegado más allá de mis propósitos.-

Gracias a ustedes.

Cristina Mix

ÑACANINA

2010-10-17T17:29:00.003-03:00

Debajo de la mesa el niño lloraba, la bruma del sueño pesaba, el llanto estaba lejos, no,
no podía ser su hijo, luchó contra la pesadez y el calor que embotaba, la mano pesaba, tanteó la cuna, arrastró la mano por entre los barrotes intentando alcanzar el cuerpito para tranquilizarlo.
_Bueno, ya, Yaa...- La mano se cerró fuertemente entre las ropitas.
Saltó de la cama emitiendo un grito.
¡No está en la cuna!
Su esposo fue en busca de la linterna, la luz recorrió el dormitorio, las puertas abiertas por el calor, la madre corría descalza, el padre por detrás alumbrando, ella resbaló en algo viscoso sobre el piso, cayó, al caer lo vio, lloraba sentado bajo la mesa del comedor, demasiado chiquito para explicar como llegó hasta ese lugar en medio de la noche, Benjamin se calmó rápidamente en brazos de la madre, los padres se desvelaron.
Apenas aclaró un murmullo de gente se acercó a la casa, vecinos cercanos y distantes comentaron del lucerío que se vio en la noche, alguien habló de figuras con túnicas blancas.
El indio Damián se acercó lentamente apoyado en un palo a modo de bastón, estiró la mano para tocar al pequeño, la madre dio un paso atrás._ No le haré daño_ dijo el indio_ Ñacanina, ñacanina, él es elegido._
Una vieja a lo lejos se persignó.
_ ¿Que quiere decir? Increpó el padre.
Yo era muy chico cuando mi bisabuelo me llevó a visitar a su mamá, la tatarabuela estaba postrada en el catre, ahí conocí a mi prima Alida, era una joven de trenzas larga, yo estaba preocupado por la enorme víbora arrollada en un rincón del rancho, la tatarabuela se dio cuenta, me tomó la mano , nunca voy a olvidar ese tacto helado, con la otra mano señaló la serpiente y dijo,”ñacanina, no tengas miedo, está tan vieja como yo, moriremos juntas”. A mi prima nunca más la vi, mis trabajos en los obrajes y cosechas me llevaron por lejanos caminos, supe que se convirtió en una machi sabia como nuestras abuelas, quizás murió, era mayor que yo.
Hoy mismo acepto el traslado del ferrocarril y nos vamos. Dijo el padre de Benjamin.
Donde vayan lo encontraran y volverá .Contestó Damian
El tren negro y gris y el largo trazo de humo marcando el recorrido como un rastro, desapareció en la distancia llevando a los jóvenes esposos y a su hijito a otro lugar, a otro pueblo, otra provincia. Algo no dicho flotaba en el aire.

.........................................................................................

Benjamin se convirtió en un joven de piel trigueña, sus ojos verdosos al sol se oscurecían, tuvo hermanos y hermanas, estudió y partió hacia el sur, el mar lo atrajo, se convirtió en militar, alto, fuerte, vivió la tristeza de la guerra de Malvinas, salvó vidas y se hundió en el dolor.
Cuando el padre murió los hermanos se unieron en Santa Fe, hubo que hacer trámites y acompañar a la madre revisando papeles, de una carpeta surgió la escritura de una casa en el Chaco, impuestos pagos, todo en orden, la madre dijo no saber nada, la insistencia de los hijos la hizo confirmar que no pudieron vender esa propiedad y contó.
Los hijos entusiasmados partieron rumbo al Chaco. La casa del Chaco, como la denominarían siempre, ubicada a la orilla de la ciudad, aún estaba en pie con dos habitaciones de gran dimensiones, en el centro el comedor, larga galería, al final la cocina, más allá el baño y galpón .Los yuyos trepaban por todos lados, los hermanos buscaron herramientas y comenzaron a desmalezar, la gente del lugar se acercó, curiosos, el machete rozó algo duro.
Pará, pará. Dijo Esteban a ver, que pasa aquí.-
Una estatua de madera tallada del tamaño de una persona, fue apareciendo a medida que quitaban los yuyos.
_ ¡Stella Maris protectora de marinos! Dijo Benjamin arrodillándose.
Comentarios y preguntas sin respuestas llegaron de distintos lugares.
_ ¿Como llegó a éste lugar?
_ ¿Virgen del mar? Tan lejos...
Al día siguiente, temprano llegó un carro con varios hombres Tobas, una mujer descendió, dijo llamarse Alida, pidió ver a la Virgen y al dueño de casa, los hermanos la rodearon, ella les explicó que traía un mensaje de su abuela.
La Stella Maris debe estar allá, señaló con el brazo, con los Tobas le haremos un lugar para que bendiga a nuestra gente y la tierra que están muy débiles.
Los hermanos se consultaron asombrados, era algo delicado, sagrado, la gente del lugar insistían en hacer un templo allí mismo. Benjamin decidió que la Virgen debía estar con los Tobas, se apresuraron a subir la estatua al carro, debían llegar antes que oscurezca acompañaron en camioneta hasta donde permitió el camino, luego siguieron en el carro, al llegar al caserío colocaron la Virgen en una pieza que ya estaba preparada. Alida pidió a Benjamin que la acompañe.
La machi estaba postrada en la cama, tan vieja que apenas se veía su rostro arrugado entre las almohadas, apoyada en el alto espaldar de bronce de la cama, una anciana Toba inclinó la cabeza a modo de saludo, del otro lado de la cama una hermosa mujer de interesante escote, lo miró con sus profundos ojos oscuros.,
Soy Alida Canina. Dijo.
Benjamin no pudo contestar, sintió algo a sus pies, inconcientemente saltó hacia atrás, las mujeres rieron, una serpiente de 2,50mts. De largo, se estiró oronda a su lado.
_No te asustes, se está yendo con mi bisabuela, te espero mañana en ésta dirección _. Dijo entregándole una tarjeta.
Salió turbado al patio, Esteban le llamó con apuro.
Vamos antes que sea noche.
Al caminar hacia el carro donde los esperaban dos jóvenes Tobas para llevarlos al límite del camino, donde se encontraba la camioneta, divisaron un gran tanque, llevados por la curiosidad se acercaron, descubriendo dentro un gran números de víboras con anillos negros y vientres amarillo pálido. Dejaron la reservación Toba con una extraña sensación inexplicable.
..................................................................................

Benjamin encontró a Alida Canina en su despacho de abogada. El amor surgió como esperado.
Al otro día cuando llegó al hotel donde se alojaba con sus hermanos y hermanas, las burlas de éstos se acallaron por el llamado de un vecino de la casa del Chaco, algo había sucedido.
La gente del lugar les comentó que vieron luces toda la noche, unos decían del cielo, otros que hubo una reunión extraña, alguien dijo que buscaban un tesoro escondido en ese sitio, la única realidad visible, el terreno lleno de pozos, como si hubiesen estado excavando, los vecinos asustados pedían a gritos que tapialen el terreno.
Les llevó cinco días levantar el tapial.
Debían regresar a sus lugares de trabajo, durante se tiempo Benjamin pasó las noches en casa de Alida Canina, le pidió que viajara con él, con una sonrisa ella le dijo que se comunicarían.
Se comunicaron siempre, pero, por una razón u otra, pasaron cuatros años hasta que Benjamin y los hermanos regresaron al Chaco.
Benjamin corrió a ver a Alida Canina, no estaba sola, una hermosa niña de ojos verdosos la acompañaba
Es tu hija.- le dijo su nombre es Alida Canina, es tradición en mi familia.
Benjamin aún no salía de su asombro y la nena ya estaba en sus brazos llamándolo papá.
Siempre le hablé de vos, te esperaba con ansias.
Pero,..Porqué no me dijiste... titubeó Benjamin.-
_Tenés una vida y sé que estás ocupado, estamos demasiado lejos, cada uno tiene una misión, eso no nos impide amarnos y que vengas a vernos, sin obligaciones....
La nena interrumpió la conversación con palabras incomprensibles, llevó al papá tirando de su manito, subieron a la terraza, bajo un toldo celeste había algo que hizo palidecer a Benjamin, dentro de una gran pecera donde el sol daba reflejos tornasolados dos víboras ñacanina, separadas por un divisorio de vidrio turbio, la de mayor tamaño lucía una estría negra desde el ojo hasta la nuca. Imprudente la chiquita insistía en acercarse, el hombre paralizado miraba a la nena y a las serpientes, tragando saliva, arrastrando los pies, dio la vuelta, la sonrisa de Alida lo recibió, se sintió extrañamente tranquilo.
................................................................................................

Benjamin aturdido por la noticia no encontraba palabras adecuadas para contar de su paternidad.
Al llegar a la casa del Chaco, solo verlos y los vecinos se acercaron con quejas, en tiempo de calor desaparecían pollitos, cerditos, y otros, hablaban todos a la vez. Repitiendo ñacanina, ñacanina, está lleno de yuyos, las víboras deben estar allí, y se comen nuestros bichos.”_
Decidieron desmalezar el terreno y limpiar la casa, les llevó días, no encontraron ni una serpiente, tranquilizaron a los vecinos y Benjamin aprovechó a contar que era papá, entre risas, bromas y emociones los tíos y tías conocieron a la pequeña Alida con felicidad.
Casa y terreno limpios procedieron a cerrar todo, las grandes habitaciones con antiguas puertas pesadas de dos hojas fueron cerradas, en el preciso instante que el candado cerró se escuchó desde adentro intensos y extraños ruidos, se miraron impresionados, asustados.
Las víboras están ahí, pero... está limpio, vacío
Gritaron, corrieron, subieron a la camioneta, nada se veía, la casa permanecía erguida, limpia, solo extraños chillidos.
Esto es demasiado, dijeron las mujeres, llorando, histéricas pedían a gritos que prendan fuego a la casa.
No hay manera de venderla claro quien va a comprar un misterio
En el hotel, calmados, decidieron que la casa quedaría para Benjamin, les pagaría a los hermanos y a su mamá la parte correspondiente, todos estuvieron de acuerdo, además sólo él tenía motivos para volver al Chaco. La casa y sus dos Alidas.
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Debían regresar, los hermanos a Santa Fe, Benjamin a la base militar, intentó una vez más que Alida Canina aceptara viajar juntos al sur formando una familia...
_Mi padre sacrificó su vida para que me reciba de abogada, decía que alguien debía defender los derechos del Toba y que mejor que una de los suyos, comprendiendo sus temores, opresiones y abusos, es mi orgullosa decisión, no puedo dejar en vano todo su esfuerzo y el mío y el honor a nuestros ancestros. También estoy orgullosa por vos y tu hija también lo estará, eres custodio de las costas patagónicas, puedes estar con nosotras cuánto quieras, algún día te jubilarás. Te esperaremos, aquí en nuestras tierras, mi gente me necesita.
Alida Canina hizo una pausa y continúo.
También necesitan a la pequeña Alida, somos como el germen posible de sus existencias, en sus supersticiones y tradición, nuestra hija será médica, ayudará con la ciencia la eficacia de nuestras curanderas. No será fácil para ninguno de los tres, de alguna manera estaremos juntos, venimos de una larga descendencia de machis.
Benjamin ya no tuvo palabras, la decisión estaba tomada. Alida marcó su vida y se metió con fuerza en su espíritu. Se despejó la garganta sintiendo emoción y asombro sobre aquello que no llegaba a comprender como un sinsentido de la vida y la muerte, se atrevió a preguntar por las serpientes.
_La tierra guarda misterios dentro de la realidad.
_ Explicó Alida Canina y continuo diciendo. Desde el legendario tiempo en que los nuestros eran dueños de la tierra, los dioses del cielo bajaban en busca de las diosas de la profundidad de la tierra, si lo consiguen, las llevan con ellos al espacio, así, la tierra desaparecería. Las ñacaninas protegen el portal hacia el interior de la tierra. Son las guardianas del futuro.
Su voz, sus gestos, tenían el vigor persuasivo del amor, sabía que él estaría con ellas.-

CRISTINA MIX

NOCHES

2010-08-21T15:22:00.004-03:00

Una vida está echa de muchas noches, a veces son quietas, como un suspiro donde el miedo se hace grito, de encanto, de locura, de silencios ocultos, con mentiras clavadas en el pecho quemando como fuego, sintiendo un nuevo dolor en el cuerpo.

Algunas noches son deleites finos, de sueños y literatura, lecturas a la luz de una lámpara.

Un derecho de carne, olor a vino agrio y zebo, noches de sábanas mojadas compartiendo pasión, noches de palabras ausentes donde un río de sangre y tres llantos amados iluminan mis noches llorando nostalgias, una espina en el alma estremece las sombras.

La vida te dá y la vida te quita. Ya no enloquece la pasión, sólo el dolor es locura.

Noches de insomnio soñando despierta con el sentimiento a flor de piel, en carne viva inventando felicidad, imaginación de momentos con pasado y futúro, inocencia y encanto, alejando las burlas, tentando al amor, donde el alma se quiebra con la fría pasión que no sabe de almas que igual a las flores, deben ser tratadas con suavidad y ternura.

Noches tibias con tu pecho prestado, con tu cuerpo apretado y el abrazo caliente de tus brazos apretando, mi confianza era ciega sin saber de mentiras y en el rincón de mi almohada con dudas y certezas, un corazón destrozado sintió el frío de dos.

Esperar, palabra dura y un duro arte. Esperar es morir de a poco. Esperar de noche. Esperar una palabra, una caricia, un beso, un regreso al fin, que difícil es esperar desde una ventana mirando el camino que se pierde en el infinito, pero , más doloroso que la espera es que nadie te espere..

A mi lado la luz fluye imágenes descuidando infiernos, son mis noches, emoción y agonía, lápiceras, biromes que se gastan y renuevan chispeando colores de mi vida en papeles, acumulan historias, realidad, fantasías resumidas en renglones de palabras, poemas, compañía en mis noches, son mis libros, una pila que baja y vuelve a subir.-

Cristina Mix

MUJER!!

2010-07-03T14:51:00.003-03:00

Mujer se escribe con M de madre, Con U de única y ultraje, con J de justicia, jardín y juegos, E de emoción, esperanza, encanto y enseñanza, R de recuerdos, risas, romance, rabia y rimas.

La historia documenta en la antiguedad que el principio fue Génesis, tierra y noche, geo, madre tierra, todo lo decidió, tierra madre de cielo y destellos divinos, Lethe, hija de Noche significa libertad. Son diosas y fueron poetas los que contaron sus historias en versos., representación simbólicas citandolas como mujer , transmutadas en el recuerdo: Némesis, Proserpina,, Nemea, Isis, Venus, Afrodita, Atenea, Artemisa...sólo un nombre para que reine más allá de los nombres,.. Diosa-- mujer.

El amanecer de la humanidad, su religiosidad, fiestas y espíritus de pueblos explorando espacios y tiempos, dejaron trás de ellos vestigios reconocibles de mujeres, con nada más el valor de gritar la vida con el alma contenida hasta despertar finalmente la condición y evolución que permite ser mujer.

En la prehistoria hasta bien entrado el periódo Neolítico, se basó el sistema matriarcal, la mujer ejercía autoridad religiosa y la tierra, fecunda como ella le pertenecía. En egipto la mujer podía poseer y heredar bienes. En Atenas permanecía bajo autoridad de tutores en completa sumisión, casadas para hacer hijos, servir y parir, dos experiencias dolorosas y entrega de amor. Las Hetairas disfrutaron de mayor libertad, dentro del mundo hélenico. Las Espartanas gozaron de una situación más igualitaria. La mujer en Roma quedaba siempre reducida a condición de menor de edad, pero como matrona ejerció autoridad sobre esclavos y educó sus hijos, el modelo fue Cornelia.

Con la llegada del cristianismo María fue vista como Madre y sierva, origen del señor. Cubre de gloria a las mujeres, Jesús fue el primer rebelde de las duras leyes de la época contra la mujer.

En el siglo III Maximilia dirigió movimientos religiosos y fue blanco de ataque de la gran iglesia, pronunció éstas palabras, " Se me aleja de los corderos, como un lobo. No soy un lobo, soy la palabra." Débora fue profetisa, nombrada jueza del pueblo hebreo. Marcia, hija del Cremucio Cordo (historiador del siglo VI) ocultó copias de las obras de su padre cuando Augusto mandó quemar libros y obras de escritores debido a que un profesor discutió sobre leyes del matrimonio, tiempo después Marcia pudo hacerlas publicar con Calígula, así circularon clandestinamente junto a trabajos de otros escritores.

Los acontecimientos significativos de la historia ponen a la mujer más allá de los siglos en su vida y su carne ingresando paulatinamente en el mundo, con talentos , derechos y acción .-

Cristina Mix

LLUVIA DE VERANO

2010-06-05T17:46:00.003-03:00

( Cuento)
escrito en una mañana de taller.

Acomodé mis sueños en la mochila, uní mis ansias al amigo papel, busqué con la mirada un amigote verdad, de carne y hueso y recordé a Osvaldo.
Lo invité a recorrer nuestro antiguo sendero de niñez y adolescencia, además le pedí que él se encargase de llevar las galletitas y el agua.
La mañana pintaba para un día hermoso, sol y viento. Partimos.
Tomamos por la ruta que lleva al eucaliptal, reímos, lloramos, teniamos tanto que contarnos, siempre apurados, trabajando , ultimamente sólo nos saludamos, él, ocupado con su profesión y sus amoríos, yo, con mis cinco hijos varones..
Al llegar a la represa nos sentamos a descansar, hacia tiempo no caminabamos tanto,nos sentamos sobre un tronco de eucalipto hachado, descubrimos el desastre que produce el hombre, árboles dañados, escritos, pulverizados, gritamos en el silencio, una bandada de loros espantados nos respondió , pisamos fuerte las hojas secas escuchando los cris-cris como un lamento, el canto de los pájaros nos ensordeció junto a un trueno, no vimos la oscuridad del cielo bajo los árboles, el aroma a menta se elevó en el aire, con los pies mojados y cabellos goteando corrimos, luego nos quedamos quietitos riendo a carcajadas.
Lluvia de verano, cesó, un rayo de sol se filtró entre las ramas, jugamos al ta-te-ti con las galletitas, no teniamos hambre...corrimos detrás de un cuis, recorriendo los largos senderos desembocamos en la calle de tierra que luego anexa con la Ruta N. Nº 11
Realmente caminamos mucho y conversamos mucho, nos contamo todo, desandamos caminos, calculamos la hora por lo alto del sol , avistamos la represa, nos miramos a los ojos y sin decir palabra alguna corrimos, las galletitas estaban allí, sacudimos las hormigas y sin importar la humedad ni el pasto las comimos, él, reparó en mis manos ajadas, " te dije que no te casaras con ese machista ".
Sonreí, mientras pensé en mis seis hombre y las montañas de pantalones sucios, con un gesto de picardía le dije, "si no hubiesemos crecido juntos y si no fueras gay."
Tomados de la mano emprendimos el regreso, mojados, sucios, cansados y hambrientos. Juntos otra véz volvimos a ser chicos por un rato,-

Cristina Mix

LA VIDA ES HONOR AL RECUERDO

2010-05-04T15:59:00.015-03:00

"Irse a pique antes que rendir el pabellón"

Fue la consigna del Almirante Brown, estaba escrita en la placa de bronce del puente del crucero ARA General Belgrano cuando en la tarde del domingo 2 de Mayo de 1982 al sur de Malvinas, con mar calmo, el tiempo se detuvo, a escasos minutos de las 16 hs. estallaron en el aire proyectiles dejando rastros del poder, ruedas de acero y frío, el mar se abrió como un cielo azúl, celeste y blanco, Bandera nacional mojada de lágrimas, sudor y sangre, las olas detuvieron el rugir, quieta la mar gimiendo oscuridad, el viento descendió dentro del agua, números y nombres danzaron por huellas australes, resplandores de fuego se hundieron en nombre de la Patria. Los cascos sellaron las salidas, el mar se convirtió en cuna, almohada de hierros retorcidos sobre lecho blanco de celestes aguas envuelven al soldado en sueños de novias dulces.
El sol de guerra se ha dormido, un himno se elevó al cielo apresurando a las balsas que ondulaban en

suspiros.
Aquellos niños que jugaban de rodillas con los barcos de papel fantaseando con piratas y próceres no pensaron jamás que serían héroes de nuestra historia Argentina, la historia que está escrita cercana en el tiempo, 28 años , para los argentinos no es nada y es mucho para el dolor que nunca se borrará , recordando echos y personas de la Gesta de Malvinas sin olvidar a las familias porqué la guerra tambien ellos la vivieron en la espera de aquellos días .

La esperanza brillaba como una estrella remota en cada padre, en cada madre, en Laguna Paiva familiares y amigos intercambiaban noticias todos los días unos con otros preguntando, corrían a dar aviso , desde el principio al fin, vivieron ansiosos e impotentes, con el miedo mordiendo el alma.
Como el amor, el dolor y la tristeza se instalaron en los corazones con la cruda realidad argentina de 1982.
Por nuestros héroes , los que dieron la vida por la Patria en Malvinas, por los que volvieron y los familiares , no debemos olvidar. " LA VIDA ES HONOR AL RECUERDO".-

CRISTINA MIX
2 de Mayo de 2010
Homenaje a nuestros héroes a los 28 años del hundimiento del Crucero ARA Gral. Belgrano.

Kilometros y kilometros de distancia nos separaron

2010-03-27T16:25:00.002-03:00

Las palabras y la historia de una familia singular nos unieron más allá de la sangre.
En las huellas de las letras intento encerrar en homenaje poesías, elocuencias y amor del poeta:
ROLANDO MIX TORO
Del libro "Río de Amor" edición año 2005
Eres Al Encenderte

Tus ojos son luna oscurecida,
de auspicioso carbón de intensidad escondida.
Hay paciencias ardientes que tardan en encenderse.
El fuego acumulado se convierte en torrente.
Intrépidas sus llamas danzan desaforadas.
Los ojos incitantes restallan como espadas,
sus hojas sútiles penetran toda piel,
todo sentido. Su pertinaz estímulo
nos atravieza con sus hojas aguzadas
pulidas por la línea de la cabeza.
Emerges plena abastecida de coraje,
haces brotar el parto de tu otro ser
incipiente por la entrega sin reticencias
que un oleaje de embates busca sastifacer
tu esencia intima, que es la alegría en flor
por estar viva.-

Del libro"Tras las Plabras" edición año 2008
TIJERETEAR

Empeñado en rehacer años
de nuevo
a giros de moviola
corte, descarte,
se selecciona así,
la sangre altera la secuencia,
reproduce lo que quiso y pudo ser,
o ni uno ni otro,
la claridad tan nítida no se da
ni con ardides por alardes de tijeras.
Protegido de las fibras del corazón
y sus secuaces
que engatuzan y vierten echos trastrocados
sucedidos en los jamás de los jamases
como astutas artimañas complacientes
para la critica rehecha hoy para mañana.
Con más años girando, fotogramas encuadrando
enfocando, retocando,
toda una madre de imágenes empeñadas
en engendrar con luz
una posible luz entre las sombras.-

Poemas que inflaman y ruedan en bálsamos de amor. "Gota a Gota", fue presentado por Rolando en la prisión de Zuera, España, donde el 31% de la población reclusa es extranjera.

Gota a gota
el agua se escurre
empieza un hilillo
serpenteante,
se arrastra como puede
entre piedras
montaña abajo,
por la falda
desde la cumbre
mana,
mana y el hilillo
con voz solista
gota a gota
forma un coro,
chorro de agua y voces
se deslizan
gritan su parto
orgulloso de ser libre
pretende ensancharse
se ve limitado,
tiene orillas.
Las orillas lo delimitan
más fuertes que barrotes
las márgenes no escuchan
la ilusión del río
de ser libre
el río no se ríe
porque no es libre
cuando se acerca al mar
se dsespera,
esa amplitud lo ahoga
al liberlo de sus márgenes,
lo mata y deja de ser río
perdido entre las olas
va y viene, viene y va
es sólo un par de gotas,
algo de espuma o espumarajo,
nada más.-

El 25 de Marzo de 2010 Juanita López llegó a Chile desde España llevando las cenizas del poeta ROLANDO MIX TORO para que reposen en su tierra junto a sus padres.-

JUNTANDO RECUERDOS

2010-03-20T18:42:00.003-03:00

Atesoro cartas, folletos y fotos, descubriendo, comunicando y compartiendo a través de ellos con amigos y familiares.

Recorro con mi mirada las cartas de mi primo Rolando, mis dedos acarician sus libros, desde las fotografías, me mira,me preguntó.. ¿ adonde van las miradas de los seres que amamos cuando mueren?..

A medida que se avanza en edad las huelllas se profundizan en una persona, una vida larga o corta quizás sea igualmente una experiencia imcompleta, como átomos en el espacio de un punto a otro en el cosmos quedaron los sueños de Rolando, su nombre en la raíz de un olivo, adherido con dignidad , igualdad y derechos con voluntad de integracion y arraigo, como él lo deseaba.

Cuando los dioses crearon a los hombres decretaron que estaban destinados a morir.y han conservado la inmortalidad en las letras. Así nos conocimos, a través de cartas tradicionales, a través de la computadora, videos, revistas y libros, con la sesnsación de la felicidad compartida a través del abrazo de las letras, en un tono de intimidad como si nos hubiéramos conocido personalmente, aprendimos a querernos en las palabras, con dudas y preguntas sobre ésta familia nuestra tan especial, realmente somos raíces en el aire diseminadas por vientos como hojas de otoño y agradesco a la vida el permitirme la comunicación con mis primos.

Rolando Nelson Mix Toro nació el 25 de Agosto de 1931 en Pozo Almonte, Chile.

Su literatura ha ganado amplia difusión. Fue director de librería PLA( prensa latinoaméricana) de Santiago de Chile, periodista en varios diarios de ese país. Distribuidor de Codilibro SRL, primera organización comercial y difusora que abarcó varios países donde Rolo conoció personajes como, Neruda, Garcia Marquez, Benedetti, Galeano, Guillén, fue parte del grupo de Violeta Parra y un honroso etc.

En 1970 durante el gobierno de Allende, Rolando fue nombrado jefe de INDAP (Instituto de Desarrollo Agropecuario). El 11 de Setiembre de 1973 debido al golpe de estado en Chile el poeta pidió asilo político en Argentina, luego partió a radicarse en la república Democrática Alemana, donde vivió diez años., trabajando de traductor e intérprete , tradujo páginas técnicas para la imprenta J. Marti de Santiago de Cuba, entre otros trabajos.

En el año 1984 llegó a Zaragoza, España donde publicó en antologías y revistas, ofreció conferencias de cultura, literatura, artes latinoaméricanas, homenajes a Pablo Neruda, Victor Jara y otros.

Sus libros publicados son: "Poemas a Viva voz" sesión poetica de 1989. "El Espejo y Tú" en Prensas Universatarias de Zaragoza 1994- "La Mar de Amor" Ediciones Una Luna 1999-En 2005 J. Escartín y M. Pino Quilláz editaron en Fundación Seminario de Investigación para La Paz la biografía de Rolando Mix con el título de "Encuentro en el Espejo".

Son retazos de una vida marcada por la poesía, los libros, la política y el amor.

Rolando partió para la muerte en un vuelo demasiado rápido ,el día 24 de Setiembre del año 2009, cayó mientras encabezaba la marcha de los inmigrantes en Zaragoza , España.

UN ADIOS PARA ROLANDO

América te vió nacer

buscando huellas en las piedras

caminando por las playas

de un mar aullante, anhelado.

¡Chileno!

De estirpe MIX

Con las nevadas tardías

se empañaron tus espejos

negandosé el rostro fiel

... ¿o es el llanto de los Andes,

que gime en ecos de vientos

surcando el salitral?

El condor vuela muy alto,

libre, sin ataduras

ya no existen las fronteras.

La estrella en su cielo azúl

está alumbrando el camino

la odisea terminó.

Rolando Nelson Mix Toro

tus palabras son del mundo.

¡Poeta!

No callarás.-

CRISTINA MIX

octubre 2009

IDA Y VUELTA A TRELEW

2010-01-10T20:34:00.010-03:00

Al crecer la familia se abre como un abanico, la vida lleva a nuestros seres queridos a dispersarse por distintos lugares. En Febrero de 2007 partí con ansias rumbo al sur, destino ida y vuelta a Trelew (Chubut) pasando primero por Mar del Plata donde mi nieto EROS MISAEL cumplía años.

El 23 a la noche continué el viaje, abordando un cómodo y moderno colectivo de dos pisos donde viajaba mucha gente con igual cantidad de equipajes, el mismo llegó hasta Comodoro Rivadavia, deteniéndose en ciudades y parajes, sirvieron la cena, pasaron películas. Desperté a las 7 de a mañana, la claridad del sol asomaba entre las nubes de una naturaleza distinta a Santa Fe, nos detuvimos 20 minutos en Viedma,, mientras servían el desayuno comencé a escribir, pasamos por Bahía Blanca, Carmen de Patagones, el campo amarillaba intensamente, algunos arboles, vacas, ovejas, caballos, loros, pasamos por San Antonio Oeste, ciudad importante y pintoresca con vestigios ferroviarios, los colectiveros también hacen de correo, transportan encomiendas y cartas.

El sol quemaba a través de la ventanilla, divisé el mar, dunas y mesetas. Pasamos por Las Grutas enmarcada por el mar, ciudad turística donde se ven muchos campamentos. Al llegar a Sierra Grande , el paisaje cambió, se tornó en altibajos con distintos colores, arenas, rocas, cortes de tierra minera que destaca la importancia del lugar donde reina el viento, en la grandeza Argentina. A un recodo de la ruta un cartel dice:"A 4 Kilómetros. Península de Valdez" y sentí el cosquilleo de las lágrimas, deslumbrada, como si estuviese viviendo dentro de un cuento. Más allá, mi compañera circunstancial de viaje, rozó mi mano y señalando con emoción, dijo, "Puerto Madryn"

Desde lo alto del colectivo divisé ciudad, tierra y mar extendiéndose a lo largo y ancho a nuestros pies. Me sorprendió la belleza, con admiración capturé con mi mirada la imagen para envolverla en mi recuerdo. Nos detuvimos faltando 65 Kilómetros para llegar a destino, Trelew, ripio y desolación, el cansancio se unió a los dolores y a la ilusión por abrazar a mi nieto Gabriel Andrés, a quien hace mucho tiempo le debía este viaje, demasiada distancia nos separan, ya que él nació en Trelew.

Luego de 20 Hs. de viaje llegué. Eran las 17 hs. del día 24, con los pies hinchados crucé lentamente la terminal, para encontrarme frente a la plaza Independencia, tomé un taxi, el chofer me contó en el trayecto que era rosarino y conocía muchos paivenses radicados en esa ciudad. Me sentí como en casa con esa cálida conversión.

Abracé a Gabriel Andrés, me hundí en su mirada, respiré profundo y tragué las lágrimas, los chicos no comprenden el llanto que produce la emoción.

Disfruté el viaje y a mi nieto día y noche, le conté cuentos, reímos juntos, jugamos y preparamos la mochila para llevar al colegio, cociné su comida favorita, compartimos momentos con su otra abuela y su tío que él, tanto quiere y demás familiares.

Conocí Trelew una ciudad extensa, enclavada en la inmensidad de la Patagonia. Su nombre proviene de los colonos galeses, pioneros en el lugar, significa Pueblo de Luis (Tre: pueblo-Lew: apócope de Lewis), en homenaje a Lewis Jones, su fundador en 1886. Se originó como punta de rieles del ferrocarril en un lugar estratégico, hoy Ruta Nacional Número. 3, entre el valle inferior del Río Chubut. Con el pasar de los años se convirtió en una moderna ciudad, la más grande de la región, por su desarrollo industrial, comercial y su paisaje me fascinó y aprecié el duro trabajo de los agricultoras y la cortina de álamos protegiendo los cultivos.

recorrí con Gabriel caminos finos entre las casas de Barrio Comercio, como un laberinto jugando a perdernos, El 1 de Marzo acompañamos a Gabriel a la Escuela Leonardo Da Vinci. Con frío asistimos al acto de inauguración de clases. Con nostalgia en el alma, me despedí, fueron días hermosos, el viento fuerte y frío aparecieron esa mañana para despedirme, fue importante compartir esos días con Gaby, si se pudiera detener el tiempo o borrar de un manotazo situaciones....

A las 16:50 hs. subí al colectivo de regreso, la tristeza me invadió y sólo yo sé que no quería volver.... nuevamente el campo agreste, yuyos secos, matas grises. ripio, zona minera, colores extraños confundiéndose con la tierra y el sol asomando tras las sierras. El crepúsculo llegó llenando mis ojos y sentimientos de encanto, demorando hasta que el sol terminó de ocultarse, lentamente la oscuridad cubrió el espacio, lentamente el sol fue bajando, jamás vi puesta de sol tan hermosa y de extraños colores, recordé una canción de Rubén Patagonia, jamás se borraran de mis retinas. ¿Como describir el impacto que produjo en mi el paisaje gauchesco que formaban las nubes con los rayos de sol? Por momentos es un mar reflejado en el cielo donde dioses y espacio se posternan a mis ojos... me pareció escuchar la vocecita de Gabriel llamándome, mis manos se aflojaron, mis ojos se cerraron.

Desperté en Tres Arroyos. El sol ya había iniciado su camino de luz, el paisaje era otro, el tapiz vegetal de verde intenso con árboles y sembradíos, silos, girasoles, campos de golf. Nos detuvimos 20 minutos en Necochea.

Llegué a las 11 hs. a Mar del Plata donde descansé y disfruté unos días en esa ciudad donde está otra parte de mi familia.(quisiera hacerme pedacitos y estar en todos los lugares donde están mis seres queridos). Eros y su mamá me despidieron. Apoyé la frente en la ventanilla del micro, siguiendo con mi mirada esa pequeñita figura de mi nieto diciendo "chau".

Como caen los pétalos de las rosas, fui desandando caminos en éste viaje de miles de Kilometros. recorrriendo provincias Argentinas, en un ida y vuelta desde Laguna Paiva a Trelew, donde el recuerdo es perfecto y me acompañó a volver.-

HISTORIA EN FRAGMENTO

2009-11-24T15:39:00.002-03:00

Carta para mis primos ( El 20 de Noviembre de 2009 los MIX se reunieron en Santiago de Chile)

"MIXADA"
¡Me encantó Mixada, porqué todos de los que se trata tenemos derechos legales y documentados. Somos Mix-Mix-Mix-Mix-Mix MlxMix mix mix mix mix Mix Mix mix.......
Será un encuentro de emociones produciendo felicidad compartida, estar junto va a ser inolvidable y los que no estemos allí, lo haremos a la distancia, ¿No estar?? ¡Estaremos!! En el aire, en las voces, en el aroma de flores, en el ruido de las motos y en la burbuja bebida...y me sentiré feliz porque sé que estan cruzando la cordillera.
Siempre dije que la historia de los MIX es especial, está llena de empuje buceando en la inquietud permanente, buscando nuevas formas con un poder revolucionario, en cada uno de nosotros surge la idea...claro queee .....algunitas fallas existen...entre tantas virtudes , bue..disimulemos, disimulemos y continuemos.....El principio fue el viejo abuelo George Edwarson Mix, con su carga de aventuras y un desparramo de semen, de Alemania pasó a los Estados Unidos, instalando vías férreas y buscando oro y plata, fue cruzando nuestra America, allí surgió esa gran dama española , doña Delfina del Tránsito Martinez Olivos (su fotografía, junto a su nieta, Adriana, es la que ilustra ésta nota) con emociones y cerebro. Los retoños Mix Martinez comenzaron sus andanzas en las dos útimas décadas del siglo IXX, unos fueron peruanos y los otros chilenos, caminando el siglo XX , mi padre, Andrés Federico puso distancia entre su patria e ideas,fugitivo, siempre buscando justicia..Se casó en Argentina donde nacieron seis hijos con una mezcla de razas y sangre en valentonada, fuí creciendo con costumbres e historias ajenas, con comidas italianas convinadas a la chilena, mi papá encargaba a los comerciantes , peces y frutos de mar, de otra manera no se conseguía, ya que Santa Fé , mi provincia , tiene forma de bota donde su tierra es plana y está regada de oscuras aguas de ríos, los avances en el siglo , más conceptos de globalización y grandes hipermercados, hoy hace que todo sea posible, como la comunicación.
No se puede negar el pasado y la herencia recibida, nieta e hija de inmigrantes la historia que me contaron no era mi identidad, mi madre nació argentina, pero nunca habló bien el castellano, cantaba canciones que hablaban de Garibaldi y me contaba que su hermano Vittorio llevaba ese nombre en homenaje al último Rey de Italia. Mi padre alrdeddor de la mesa nos enseñaba inglés, por las noches de invierno, rodeando el brasero, desgranando maíz , recitaba largas poesías donde el condor chileno y el aguila norteaméricana eran protagonistas, sus manos formaban vuelos mientras se vislumbravan sombras de pájaros en la pared, era ya un hombre grande, yo era una niña que no comprendí que estaba enfermo de nostalgia y alcohol, lo ví morir clamando por su madre y su patria.
Mi pasión por la historia me llevó a descubrir mi gran Argentina de raíces ocultas, soy hija de éste tiempo, girando en el siglo XXI, navegando en internet, atravezando fronteras con voces y abrazos virtuales, fuimos hilando la historia de los Mix, diseminados, lejanos, hemos crecido como un gran abaníco que se abrió hacia el mundo , generaciones trás generaciones y un derecho básico, MIX, aquí y allá , superando límites con una mirada hacia atrás homenajeando a Delfina y George, sombras luminosas que a través de la ventana de los siglos nos empuja a una nueva y radiante generación que está fluyendo en la faz del mundo.
sencillamente Cristina Mix
Argentina 2009

GENERACIONES DE MAQUINISTAS FERROVIARIOS

2009-11-08T16:21:00.005-03:00

Retazos de una vida, generaciones de ferroviarios que al sonar la sirena en el oído despierta recuerdos pasados en la lucha por la dignidad, la vida y seguir....Un homenaje a los trabajadores del riel.

Carlos Rubén nació en el Policlínico Ferroviario de Laguna Paiva el 24 de Mayo de 1961.

Asistió a la Escuela Nº 688, los estudios secundarios los realizó en la E.N.E.T. Nº 1.

En 1982 hizo el servicio militar en Infantería de Marina, en Puerto Belgrano, Buenos Aires, a su regreso en 1984 ingresó a la escuela en los talleres ferroviarios donde cursó Técnica Y Práctica como aspirante a conductor de locomotoras, trabajando dentro de los talleres siguiendo la carrera de Conducción.
Fueron 55 días de aspirante a conductor, con sueldo. Estuvo seis meses en Rosario, las tareas consistían en carga de combustible, limpieza de fosas y máquinas. Ascendió a Categoría mayor, pasando a pasajeros y carga, como ayudante de conductor. Su primer viaje fue a San Francisco, Córdoba y se extendió hasta noviembre del 87. Al publicarse las vacantes le correspondió en Boulogne Sur Mer (Buenos Aires), servicios de trenes locales. En Febrero de 1989 lo trasladaron a Santa Fe, continuó con pasajeros y tren de carga por la línea Rosario, Santa Fe, Resistencia y otras ciudades, en el llamado tren del norte, además condujo el coche motor a San Cristóbal como ayudante hasta 1993. En Agosto de 1994 debido a la presión que ejercieron los gremios para que se continúe con la carrera de conductor, Carlos ingresó en Cooperativa."Fue importante el apoyo de los compañeros maquinistas, particularmente mi agradecimiento incondicional es para Manuel Bravo, atendió todas mis consultas sacrificando sus horas de descanso"
Carlos trabajaba y estudiaba práctica y teoría, reglamento y señales, rindió en Rosario: física, mecánica y electricidad y en Buenos Aires: frenos, regulador e interpretación de planos, en Santa Fe rindió: unidad maquinaria.

Sus recuerdos invocan el día cruel en que sintió... como burla del destino, como un odioso monstruo destruyendo todo; sus dos hermanos, también maquinistas, recibieron el 1 de Mayo de 1993, el telegrama de despido del ferrocarril, Carlos lloró desconsoladamente sintiéndose culpable frente a tantos que quedaron sin trabajo, era un dolor colectivo, indignado y abatido , Carlos, no podía entender el privilegio de seguir siendo ferroviario. La historia siguió su curso y entre tantas pálidas , los hermanos volvieron a ocupar sus puestos de trabajo, afortunadamente los tres hermanos, Hugo, Raúl y Carlos, aún son ferroviarios, maquinistas, como lo fueron el padre y dos tíos, ellos conducían locomotoras a vapor, actualmente un sobrino de Carlos, también es conductor, continuando la tradición en la familia Duarte.
Nuevas condiciones existen hoy en la red ferroviaria, aunque para el conductor la responsabilidad es mayor ante la inexistencia de guardas en los trenes, el avance de los medios electrónicos permite al maquinista otros resultados, con el transmisor colocado en el último vagón (aparato fin de tren) el receptor permite la lectura en el tablero de la máquina, equipos sumamente modernos , sin obviar los recursos tradicionales donde en ciertos lugares que no hay personal ferroviarios y las vías y cruces se encuentran habilitados, el maquinista debe detenerse, bajar y realizar las maniobras adecuadas de cambios de vías.
Ser maquinista permite a Carlos viajar de norte a sur por la provincia. "A pesar de las épocas duras, ser conductor me permitió convivir con gente de otras provincias, conocer otras culturas que ayuda en el crecimiento y a valorar la vida cotidiana", dijo Carlos.
Carlos Duarte, ferroviario, en los momentos de descanso da rienda suelta a la pasión por el arte, periodista, escritor, actor de teatro, alguna vez hizo televisión, hace 13 años conduce un programa de radio en F. M. local, "Algo para compartir", es una búsqueda y encuentros musicales y poéticos. Es un luchador por la vida y los sueños.
Participó también en la organización de los anteriores festejos ferroviarios. La edición Nª 12 se suspendió a último momento por lo que se realizó un acto simbólico con el sentido sufrimiento en la ocasión.
Carlos Duarte ha sido convocado para conducir a la 14ª Fiesta Nacional del Ferroviario, en un homenaje a todos los que trabajaron por el ferrocarril, identificando a Laguna Paiva en el país.-
　
Parte de ésta nota fue publicado en El Santafesino del mes de Octubre 2009

7 de Noviembre 2009

Carlos Rubén Duarte es distinguido en el rubro "Actividad Ferroviaria " en la 14º Fiesta Nacional Del Ferroviario, en Homenaje al Trabajador del Riel, por su colaboración permanente y desinterezada con las distintas instituciones de la ciudad de Laguna Paiva.-

Cristina Mix

Favaloro un legado de Vida

2009-09-16T15:30:00.004-03:00

publicado en: Periodico El Cronista Regional

el día 21/01/2004

por Cristina Mix

La desaparición física del Dr. René Favaloro, cardiocirujano, creador del by-pass coronario, provocó en todos los argentinos una gran pena, sumiendo en la angustia e impotencia a aquellos que hoy viven gracias a su sabiduría científica, su fundación y, sobre todo, su humanidad y honestidad.
La vida de Alberto Ramón Herrera no fue fácil. Cuando cursaba el segundo año en la Escuela Técnica de Laguna Paiva, falleció su padre que padecía de angina tabacal. Alberto se vio obligado a dejar los estudios para trabajar. Tiempo después, ya casado y con hijos quedó sin trabajo, por lo que decidió ir a Buenos Aires con su familia en busca de una ocupación. Junto a su esposa Juanita y sus cinco hijos, lograron salir adelante a pesar de los altibajos que la vida ofrece diariamente.
El 14 de diciembre de 1977, a las 14 hs., iba manejando su camioneta rumbo a su hogar, cuando sintió un fuerte dolor en el pecho, el que continuó soportando sin querer decirle a su esposa para no preocuparla. Al otro día a las 7 hs., cuando el dolor ya se había tornado insoportable, lo trasladaron rápidamente hasta una clínica cercana. El médico de guardia les dijo que Alberto estaba infartado desde hacía 24 horas. Entonces lo condujeron a terapia intensiva y el estudio del cateterismo dio como resultado que tenía las dos arterias tapadas, una el 100% y la otra el 80%, o sea que tenía en funcionamiento solamente el 20% de una arteria. Allí comenzó para Juanita y sus hijos un duro peregrinar tratando con cirujanos, quienes le aseguraron que ya no había nada que hacer. No era conveniente operar, no había posibilidad de vida, sólo restaba esperar el final. Desesperada, Juanita tomó la decisión de llevar todos los estudios clínicos a la Fundación Favaloro, la recibió el Dr. Roberto Favaloro, quien dijo: "riesgoso, pero operable".
Comenzaron los trámites para trasladar al paciente a través de PAMI, ya que Alberto es jubilado por invalidez a causa de un accidente de trabajo, desde 1991. Más que trámites fue una lucha; uno, dos, tres días, perdiendo la noción del tiempo que pasaba entre pilas de papeles llenos de egoísmo y burocracia insensibles.
Finalmente, el 1 de enero de 1998 lograron internarlo en la Fundación. Al día siguiente, a las 6 hs., lo llevaron para prepararlo para la operación. La espera para sus familiares fue desesperante, hasta que a las 19 hs., el Dr. Roberto Favaloro los llamó para darles la noticia: la operación, a pesar de lo difícil, fue un éxito. Tuvieron que recurrir a la electricidad, pues el corazón no quería marchar. Se le colocaron siete by-pas, siendo el primer paciente que recibía esa cantidad, además de un cartílago bovino y una válvula. La operación fue a corazón abierto, también le colocaron dos marcapasos. Tenía sensibilidad en los miembros, pero no dormía.
A la una de la madrugada del día 3 despertó consciente, pero aún la gravedad era extrema. Debía pasar 48 horas en pos operatorio. En esos momentos que yacía grave, Alberto recuerda que despertaba de a ratos. Abría los ojos y encontraba un hombre frente a el mirándolo fijo. Volvía a despertar y veía un pozo oscuro y enorme frente a el y esos ojos siempre fijos en él. Cuando se recuperó supo que nunca estuvo solo, un médico lo acompañó permanentemente controlando sus reacciones.
A las 48 horas de operado le retiraron los marcapasos. El corazón del Alberto comenzó a latir nuevamente por sí solo. A los seis días lo trasladaron a sala de recuperación y a los diez días a la sala de recuperación libre.
"Ese día -comenta Alberto a El Cronista- me visitó uno de los médicos más grandes del mundo, René Favaloro. Me dijo que estaba muy bien y que muy pronto me darían el alta. Al otro día volvió a las 8 hs., me dio un apretón de manos y me dijo que me cuidara mucho, que todo estaba bien". Ese momento de su vida, Alberto jamás olvidará.
La recuperación fue muy dura, hubo complicaciones afectando el pulmón derecho, pleura, secuelas de la gran operación. Al comenzar a caminar la agitación era intensa, debió comenzar despacio, poco a poco como un niño, apretando los dientes por el dolor y el temor a la muerte.
Carlos, su hijo mayor, afirmó: "Solamente en la Fundación Favaloro podían realizar esa operación. Otros no podrían haberlo hecho. Fue un milagro junto al amor de mi madre que rompió muchas barreras luchando contra todos los impedimentos y trabas que se cruzaron en el camino. Nunca aflojó, nos enseñó, como siempre a no perder las esperanzas. Nadie creía en la gravedad del caso. Nosotros tomamos conciencia cuando el lloraba o esperaba que hiciéramos algo, como para llevarlo a casa. Fue muy duro, pero estuvimos juntos y vamos a seguir así".
El 15 de enero le dieron el alta. "Fue un volver a vivir -dijo Juanita- gracias al Dr. René Favaloro, a la Fundación, al Dr. Roberto Favaloro y su equipo y a Dios, él está bien. Ahora lleva dos años y once meses de vida nueva".
Cuando ese día Alberto vio el sol, sintió que volvía a la vida, la alegría de volver a ver a sus nietos, sus vecinos y demás familiares, su casa, los árboles, el mundo con sus buenas y malas cosas. Claro que tiene que cuidarse, debe caminar mucho, comer sano, pero ello no le impide ser feliz con sus 58 años de edad y una nueva vida por delante. Cada tanto visita a su madre y demás familiares en Laguna Paiva. Además, con Juanita, se llegan a la Fundación Favaloro para colaborar en la alcancía que se encuentra en el hall de entrada, para ayudar humildemente de alguna manera.
Alberto da cada día gracias a Dios y tiene un sitio especial en su corazón para el buen Doctor Favaloro, médico excepcional. Fue humilde, pero un gran hombre.

P.D.

A la fecha del 16 de Setiembre de 2009 Alberto dá gracias a René y Roberto Favaloro por su recuperaciòn , mientras disfruta a su familia .-

EL CEIBO DE LAS NOVIAS

2009-09-06T18:55:00.010-03:00

CUENTO De CRISTINA MIX
Edición 2.006
Ilustraciones: SELENA GRIMALT
　
I
En una tarde dorada de hace tiempo, pequeña, adolescente y hermosa, de largos cabellos enrulados que viajan en los brazos del viento, tirada de bruces en el cantero donde el ceibo de tronco frágil guía sus ramas desparejas intentando subsistir bajo el calor. Un muchacho veinteañero pasa cansado, acalorado, ensaya una sonrisa frente a los ojos oscuros de Elena, quieta, lo sigue en su mirada.
Se siente el silencio de la siesta, pequeña Elena soñando fantasías, pequeño ceibo creciendo en la plaza del pueblo Reynaldo Cullen.
　
II
Pasó el tiempo, el ceibo afirmó sus raíces en la tierra.
Elena creció y también su hermosura, apoyada su espalda en el tronco del ceibo mientras las hojas del otoño caen, un hombre se acerca, a pasos lentos, cansado.
En la memoria de Elena surge una sonrisa, una mirada, hace tiempo, en el mismo lugar, él, se detiene, en su mirada madura hay un destello de asombro y ternura, conversan, cuenta a Elena su pena, estuvo en la cárcel, fue injusticia política de duros tiempos.
Una o dos veces a la semana se encuentran y con el diálogo se conocen, mientras el amor va surgiendo, el ulular de sirenas ferroviarias van cubriendo el espacio, el ceibo sigue expandiendo sus ramas retorcidas, su noble madera ya soporta el juego de los niños de un pueblo que va creciendo.
Como un rayo certero que dio en su pecho, Elena sintió la negación de su padre, que al amor se oponía aludiendo que el hombre era mayor, que estaba marcado por la ley, que no correspondía a su partido político, que las vecinas, que el trabajo, que ¡Lo prohibía!

Franco ya no pudo seguir trabajando en los talleres ferroviarios, decidió ayudar activamente en el comercio a su padre. Se sentía acorralado, perseguido en sus ideas, decidió partir en busca de otros aires. Estaba en la estación esperando el tren del norte, mucha gente agolpada, más allá unos hombres discutían, entre orgullos y prepotencia una mano, luego otra, uno que cae a las vías y el tren chaqueño que llegaba. Franco no lo pensó, se arrojó de un salto sobre los rieles, apoyó toda su fuerza para levantar al otro y como pudo, empujó, descubriendo con sorpresa que al que estaba salvando era el padre de Elena, unos hombres sobre el andén ayudaron, la locomotora no pudo frenar a tiempo y con su punta de hierro atrapó una pierna de Franco.

En la ambulancia ferroviaria de prisa lo trasladaron a Santa Fe.
Los días fueron pasando, Elena desesperaba, en la Escuela de Mujeres donde ella asistía cosían y tejían, también bordaban. Intentando ayudar a Elena un grupo de alumnas con una profesora viajaron a Santa Fe para llevar como obsequio

ropitas de bebés al Hospital de Niños, entre la algarabía de las jóvenes Elena con disimulo corrió hasta el Hospital Italiano para abrazar a su amor.

III
Franco regresó a la casa de sus padres, con un andar diferente, secuela del accidente.
En el pueblo comentaban por todo lo acontecido.
Un día el padre de Elena se acercó por el negocio y le dio a Franco un abrazo y le concedió la mano de su hija, que lloraba día y noche en los rincones.
La primavera vistió al pueblo de azahares.
Franco esperó, en la parroquia Sagrado Corazón de Jesús, a Elena con su vestido de novia dando al fin el sí anhelado, ella del brazo de Franco creía vivir un sueño. Al salir de la parroquia, el joven fotógrafo con su flamante cámara iluminó a los novios, la brisa trajo de pronto como un recuerdo sencillo lo vivido junto al ceibo y con pasos muy seguros se dirigieron a la plaza, al cantero suroeste donde el ceibo brillaba bajo la luna con sus flores en ramilletes como rojos corazones.
Elena y Franco se tomaron de las manos para posar en la primera fotografía que transportaría sueños con imágenes de novias junto al ceibo en flor.

DESPERTAR

2009-08-06T15:28:00.002-03:00

Acumulando sueños con mezcla de esperanzas
Bienvenido....amanecer supremo
con cantos de gorriones y gotas de rocìo
chillidos lastimeros del àrbol y viento
despertando a mi mente adormecida
entre sueños de amor y pesadillas
fantasìas que nacen con el alba
gimiendo y bostezando la ciudad
hombres y mujeres apresurando pasos
invadiendo con ecos mi ventana
jugueteando con los rayos del sol
Krisma girando junto a Nèmesis
La uniòn de mundos extraños
llamarada ardiente
metamorfosis complicada
naciendo con el siglo XXI
Ñusta yace en el olvido
Oh....Amèrica vacìa de oro y plata
Poesìa impregnada de sìmbolos e historias
Quimeras alucinantes de dolor,
rapzodias de ternuras y alegrìas
sòlidas raìces de nostalgias
tiempo de tibieza y memorias,
una lùz nace en mi almohada
Vida ¡Bienvenida seas!
Xilòfonos vibrando en mi oìdo
y entrelazados a los ruidos reales
Zumbidos de la vida...¡Bienvenidos!-

Cristina mix
de la antologìa: Homenaje a la Poesìa Universal
ISBN 987_99207_3_2

Mix Blog en la Radio

2009-07-14T19:48:00.008-03:00

Por la F.M. lider de laguna paiva 89.9

"Aire de Lunes"

Un recreo de poesías, cuentos, historias..
Lecturas de autores internacionales, nacionales, regionales y locales.

Especial fondo musical coordinado por Rodolfo Grimalt (mi hijo)

Conducción e idea Cristina Mix

El viaje fantástico que produce la radio acerca invitados especiales a las tardes del "Aire de Lunes" Chicos que estudian y proyectan en el arte de la música.

Agustín Nicolás Fausto (mi nieto) componen el grupo de Rock "Nemba"
El 25 de Mayo visitaron el programa
El aire se tiñó de Rock, escuchamos su música y contaron proyectos
Visiten el blog de Nemba" hacé clic aquí
www.nembarock.blogspot.com

Chicas que estudian la docencia animaron la tarde de Aire de Lunes
El 15 de Junio Noelia, Anabella y Virginia
Leyeron poesias convocando a la lectura en bibliotecas populares.
La casa se llenó el 15 de Junio de 2009

La perla de la tarde fue la visita desde Buenos Aires de la Narradora Oral
Delia Mix ( y sí, es mi hermana)
Con cálida voz deleitó y asombró al público presente y oyente

Por "Aire de Lunes" ya han pasado difundiendo al Círculo de Escritores Paivenses
Betty Fantini Liliana Costa Toti Gomez Silvina Sanchez Mauricio Grimalt (mi hijo) Ofrecieron a los oyentes un bálsamo de poesías y prosas en el espacio ideal de la radio "Aire de Lunes" ¡GRACIAS!
Familia y amigos siempre presentes.
Las entrevistas son mezcla de gestos nobles por y para la comunidad donde la cultura se rescata en palabras de "AIRE DE LUNES"

CARTA AL CORAZÓN DE UNA ESCRITORA LLENA DE VIDA

2009-05-14T16:34:00.003-03:00

La hoja en blanco murmura ante mi, murmura en mi sangre, en mis sueños, es mi amor por las letras, es sentir el goce de escribir palabras, contar mis anhelos y penas en un papel, porque, a veces uno puede vivir rodeado de un montón de personas e igualmente sentirse solo, es como si uno hablara diferente, a veces la soledad nos rodea y el papel en blanco se transforma en un oído que escucha, una mano extendida.
Desde los siete años, en que aprendí a escribir, comencé a escribir cartas, siendo la menor de una familia sumamente numerosa. Debido a la pobreza, mis hermanos mayores, desde niños trabajaron lejos de casa, yo, les escribía a todos, hasta el día de hoy.
Soy una aficionada a la lectura, no tuve la dicha de poder estudiar una profesión, pero el sumergirme en la lectura me ha brindado mucho, más que recorrer el mundo y aprender todo lo que sé a través de los libros, me he atrevido a escribir cartas a montones de personas sin conocerlas, personas importantes, sencillas y humildes, el placer que me produce escribir cartas es el mismo cuando recibo correspondencia de distinto lugares, conociendo distintos modos de vida y de pensar, conservo todas las cartas, de parientes y amigos, cercanos y lejanos, para mi son un tesoro, pienso que son regalos, toman tiempo y energías y cada carta para mí es única e irrepetible como los seres humanos, claro que no me refiero a notas frías y almidonadas, me refiero a cartas llenas de sinceridad y confidencias que alimenta la amistad como si charláramos, llenas de alegría, con pizca de tristezas y melancolía, y ¿porque no? chismes y recetas de comidas, con algunos errores sin necesidad de ser correctos, pero llenas de vida.
Estamos en una época que quizás no sea momento de escribir, todo es tecnología, pero siempre existirá algún loco como yo que prefiera escribir y se que existen cuando recibo cartas de personas que me cuentan de la felicidad que sienten al recibir las mías considerándolas como única visita y compañía.
Si no escribiera se me ahogaría el alma, por eso escribo, además
de no perder contacto con las personas que quiero, que por distintos motivos se han alejado de mi y nuestro único contacto son las cartas, cada vez que recibo correspondencia, mientras leo imagino a esa persona y el lugar donde está y a veces río y a veces lloro.
Sentada ante mi escritorio, mirando el sol de este verano que acaba de llegar a este siglo que se aleja, me siento sensible, el siglo XXI se acerca, es fecha de sentimientos a flor de piel, tiempo de dar y recibir, por eso me atrevo a escribir sobre mis sentimientos, es tiempo de balances, de reflexiones, tiempo de decir gracias y para mí no es una simple palabra, es mucho, muy importante, los seres humanos somos complejos y atormentados, atrapada en estas luchas que entristecen mi alma, un día la oportunidad golpeó a mi puerta, con el nombre de El Cronista, diciéndome "escribí lo que quieras, lo que sientas".. y que más lindo en la vida que hacer lo que a uno le gusta, en mi caso, escribir y de pronto expresé todo lo que sentí, mostrar a mi gente, la gente simple de Laguna Paiva de todos los días, que de tanto verlas, no la vemos, siempre estamos escuchando o viendo lo que sucede más allá, ¿porque? si tenemos tanta gente nuestra importantes en cada una de sus actividades, como los ladrilleros, la zapatera, los sepultureros, ¿quien no necesita un ladrillo, un zapato o una flor?.
No soy profesional, tan solo una atrevida, pero vale mi atrevimiento de escribir, si de esa manera tengo la oportunidad de tratar con personas maravillosas que han permitido acercarme a sus corazones sacando dentro del mío mis miedos a ser yo misma. ¡Gracias!.
El papel en blando, murmura ante mí, murmura en mi sangre, en mi corazón abierto a la espera de una carta.

Publicado en El Cronista Regional

Enero de 2001

Bebiendo Letras

2009-05-06T15:42:00.006-03:00

Bebí las lágrimas derramadas por mi rostro
Bebí el vino, para con él calmar mi dolor
Y mi corazón desbocado como un potro
Saltó en el pecho derramándose el dolor.

Y no logré ahogar la pena con el vino
Pedí a los dioses y al amor la calma
Pero la fe y el amor fueron en vano
Y día a día vi destrozada mi alma.

Busqué refugio en el pecho de mi hombre
...no comprendió a mi alma solitaria
Cerré mi alma como se cierra un sobre.

Con gestos cansados y pena en el alma
Le hablé al espejo, fue imagen grotesca
Susurrando en sombras un viejo poema
De amarillas páginas y una flor seca.

En el laberinto de la soledad
Ahogando mis gritos escribí palabras
Una y otra vez
La tinta penetró en el papel
Y orgulloso el papel bebió las letras.

De pronto comprendí había encontrado
Aquello que tanto he anhelado
Descubrí que era amada, respetada y escuchada
En la palabra.-

Editado en:”Homenaje a la Poesía Universal”
ISBN 987-99207-3-2
Dibujo de Javier Alvarez Mix

A Modo de Presentación

2009-04-29T16:02:00.002-03:00

Porque tengo derecho, porque soy Cristina Mix, mi apellido es Mix, lo dice en mi documento y siempre creí que era única e irrepetible, claro, aparte de mis hermanos y sobrinos, y luego vinieron los hijos de ellos, pero igual , para todos yo era única e irrepetible, la hermanita menor, la tía preferida, la prima adorada de Edwin.
Así, andaba yo por el mundo de los MIX .sintiéndome única., pero, un día, en luces de colores saltó ante mis ojos en la pantalla de el televisor, en carteles luminosos de ciudades a las que visité, carteles de ésta localidad, en impresionantes voces de locutores famosos, en melodiosas F. M.............
Mixpizza,..MixRubro...yoghurtmix...panchomix...aguasaborizadamix...jugomix...etc...
Entré en un negocio mix( como me cuesta decirlo o escribirlo), le reclamé al dueño que era mi apellido, reía en mi cara mientras me decía que ya había estado un boludo y le hizo el mismo planteo, (después supe que era mi sobrino), además me explicó que Mix significaba mezcla.. (Como si yo no supiera de mezcla de razas y sangre envalentonada) y terminó diciendo que si iba a comprar que saque número o si no que me retire, era víspera de navidad y había mucha gente en el “mix”. Me fui.
Me sentí frustrada e impotente.
Para levantar mi ánimo y entretenerme aprendí computación y empecé a navegar en Internet y descubrí...mixgirls... mixmúsica... mixvideos... agromix... pic-nicmix... correomix... mix.mix... pero también encontré un montón de primos Mix diseminados por el mundo y se me ocurrió ¡idea! Sí ¿por qué no?... mariacristinamix.blogspot.com